Cette phrase était tombée d'un coup. Chute d'autant plus spectaculaire qu'elle venait alors qu'on ne l'attendait pas. Elle frappait par sa simplicité, sa franchise. Elle frappait parce qu'elle semblait hurler tout ce que l'on ne voulait absolument pas entendre. Elle remettait si facilement à la lumière du jour toutes ces questions qu'on enfouit, qu'on enterre et qu'on voudrait oublier. On n'ouvre que les portes qu'on a déjà en soi. Et parfois, ça fait beaucoup de portes. De grands courants d'air et tous ces souvenirs qui claquent, qui se referment d'eux-mêmes parce qu'on n'a pas le courage d'attraper la poignée d'un geste ferme et de mettre définitivement une croix dessus. C., elle, elle aurait pu s'envoler avec tout cet air qui lui circulait à l'intérieur. Elle vivait avec l'impression de toujours en faire trop, ou pas assez ; un constant sentiment d'inachevé, de devoir bâclé. Elle agissait avec trop de retenue, et se laissait parfois convaincre d'un brin de folie. Joyeux mélange. On est si jeune à 18 ans. Tellement, qu'on n'a pas encore les mots pour s'exprimer. Alors on vole ceux des autres, on attend la phrase qui fait 'tilt', l'expression qui semble écrite juste pour soi, au détour d'une chanson ou d'un roman léger. On est bien naïf à 18 ans : un pied dans l'âge adulte, on croit encore que l'on est unique, que l'histoire de notre vie déborde d'originalité, qu'on est les seuls à aimer, à souffrir. Le pire, c'est qu'on pense tout savoir, être dans le juste, dans la faible lueur de vérité que les plus vieux ont perdu depuis bien longtemps. On pense tout savoir et on veut le faire savoir, justement. En fait, tous ces courants d'air, ce sont les paroles inutiles que l'on laisse s'envoler toute la journée. Ces mots oubliés dès l'instant où ils naissent. A 18 ans, on ferait mieux de surveiller un peu ce qu'on dit tout de même ! Ça ferait moins de bazar dans les couloirs de notre cerveau, et ça reposerait les oreilles des autres. Alors un jour on tâtonne, on cherche la poignée pour mettre fin à la tempête, on se prend d'une soudaine bonne résolution qu'on abandonne tout aussi vite. A cet âge-là, on change tout le temps d'avis. D'ailleurs c'est pour ça que les portes sont multicolores : on aime tout et rien à la fois, et il faut bien en payer les conséquences à grands coups de pinceau. En l'occurrence, elles sont lourdes les conséquences ; les bourrasques, les claquements des portes, l'arc-en-ciel de peinture, et ajoutées à tout ça des millions de photos qui virevoltent. Des portraits des gens qu'on aime. Des paysages des lieux qu'on aurait aimé ne jamais quitter. Des clichés avec une telle intensité qu'on ne s'étonnerait même pas de les voir s'animer. Toutes ces images s'engouffrent dans la raie de lumière que l'on voit, derrière la porte, pour essayer d'y trouver un lieu de paix, de repos. Elles vont ça et là, sans jamais atteindre ce qu'elles cherchent et s'effacent avec le temps, lorsque des albums entiers d'autres photos viennent les remplacer. Et le couloir des souvenirs s'allonge à perte de vue au fil des années, et puis petit à petit, on oublie, on se retourne et on ne voit même plus les premières portes de notre vie. Mettez des post-it sur les portes de vos 18 ans, il ne faut jamais les perdre de vue.
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" T'es au courant que tu es au meilleur moment de ta vie là ? Tu sais que je tuerais la moitié des gens ici rien que pour être à ta place ? " J.
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